Paterson (Jim Jarmusch, 2016)
La poésie qui reste, c’est le don d’une page vierge où écrire son secret
La poésie qui reste, c’est le don d’une page vierge où écrire son secret
Là où ça décide, dans l’avenir, bénédiction et malédiction se confondent.
« Viens! » dit le lieu sans vérité, sans contenu, qui en appelle aux croyances, aux mouvements, sans les déterminer (Khôra).
Je dois m’immoler par le feu, j’y suis poussé, incité sans but, sans raison, justification ni condition.
Là où des cadavres se nourrissent de cadavres, ça ne fait plus monde, c’est sans monde.
Exiger l’amour inconditionnel du sans-nom, c’est impossible.